Mientras andábamos perdidos

en el paisaje nocturno de los sueños

unos alegres, otros azorados,

tembló la tierra.

¿De donde asirse?

si  todo lo firme tambaleaba

cual “monos” de papel todo lo estable.

De la pintura: el barco allí,

a un lado la montaña, el mar,

el mismo mar mil veces retratado

se trastocaron  a un tiempo  los lugares

y la estructura  hojas del vendaval

en la tormenta.

Que solo es viento aquello que parece imperturbable

y no hay nada ni nadie quien explique

de donde asirse.