Él está descalzo. Su retorcida voz me recuerda los tiempos en que ese joven vendía caramelos. Él ha cambiado, como todo en su entorno seguramente.

Soy pobre y duermo en la calle y sufro frío y hambre. Soy pobre y no tengo…

hasta ahí entiendo, interpreto. Su voz es un bramido casi incomprensible y algo -o bastante- actuado. Miro, siento la estúpida lástima de quien mira y solo mira, pero siente lástima. Hay quien mira por la ventana o baja la persiana de sus ojos haciéndose, o durmiéndose. Por un momento intento comprender lo que él repite una y otra vez 

Soy pobre y duermo en la calle y sufro frío y hambre. Soy pobre, no tengo…

sigo sin saber que es lo que no tiene. Incomprensible, pero deducible: no tiene nada.

Sin poder ni querer ver otra cosa, lo observo y pienso, es este joven de ojos lastimados y ropa digna de nuestro conurbano una representación micro de nuestra puta patria? -sin intención de ofender, es esa su profesión-. Un rostro sucio aunque algo maquillado que nos dice, les dice a todos que esta vez tampoco tenemos un peso partido al medio, que otra vez tenemos hambre y necesitamos más, más y más; como la patria puta que digna de su profesión pide más, tan solo un poco más, la macro patria sudada del laburo del laburante; y con careta los de arriba dicen sí, necesitamos más, pero nunca han intentado siquiera mover del sillón su obeso descanso.     

Soy pobre y duermo en la calle y sufro el frío y el hambre. Soy pobre, no tengo…

no tengo nada, pero tengo a Eva, una puta que hizo la patria digna, una puta que junto a un milico hicieron sus cosas; no tengo nada. Una, dos, tres putas, un milico y tantos más y la sarta de abogados que abogan por su bolsillo, "pero son buenos presidentes, conocen la ley" -con eso no se jode-. Escuchar del hambre les deja sin apetito, por eso siquiera quieren escucharlo, y lo único que falta es que hablen de que no hay hambre, si no la hay es porque ellos -para comer mejor- censuraron la palabra. Hambre.

Soy pobre y duermo en la calle y sufro el frío y el hambre. Soy pobre, no tengo…

no tengo fotos con líderes revolucionarios, ni latinos ni del barrio. Porque nos queremos revolucionarios pero nos gana la otra, la revolución del bolsillo, y si no es esa es la de la villa, esa que se forma justo donde el cuerpo tiene esa bolsa denominada estómago, ahí veo las revoluciones, en la boca del estomago.

 Soy pobre y duermo en la calle y sufro el frío y el hambre. Soy pobre, no tengo…

no tengo amistades generosas ni generosos amistosos, no tengo quien quiera escuchar ni habla

-¿ni escuchar ni hablar?-, ni ayudar ni pensar en los demás, solo pensar en uno -yo-, vos en vos y nada más. Nada más porque algo más que el trabajo y la tv e internet, con sus pornos y sus jueguitos y todo, todo eso, sería demasiado, por eso hay quien mira por la ventana o baja la persiana de sus ojos haciéndose, o durmiéndose, e ignora la barata y mal impresa estampita del gil del gauchito... y chito, ignoran, no escuchan, ni miran ni nada, pero así es, así es que la patria se ha vuelto puta, porque se fue volviendo y todos fueron poco a poco haciéndose...

…los dormidos.   

020209.